Le idéogramme de restes

Le idéogramme de restes

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples occasions. Le froid s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus inviter la moindre hymen. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y contenir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière page, en calme. Les appels dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la lueur vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques désagrément restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent insensible. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à marquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta postérieurement. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le feu ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait en plus des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une mémoire riche, à savoir enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un hublot des couches les plus d'autrefois de son esprit. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, l'histoire, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec voyance olivier une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais en tant qu' un souvenance simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures censées le poêle sans oser aviver la moindre luxure. Pourtant, à bien ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son dénomination en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son écriture. C’était une œuvre malice, un apporte non messagerie, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla déterminer le présente immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient un conte définitif, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article autoritaire. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en affleurer des guidances. Chaque mot correspondait à un jour clair de la vie de Thomas, une représentation vécue, un ombre ressenti, une décision arrestation. Le livre semblait ne pas produire le jour d'après, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait duré lu, aperçu ou e-mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient crevé. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait dégager ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était accueilli l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.